Zuletzt bearbeitet am
Die Grundschulzeit war eine schöne Zeit damals in den 60ern … Das nur, damit kein falscher Eindruck entsteht.
Der Weg zum Schulhaus führte an blühenden Wiesen und Feldern vorbei, sogar durch einen Kuhstall, der zwei Ausgänge hatte.
Natürlich musste man sich trauen, diese Abkürzung zu nehmen. Die Bäuerin konnte furchtbar zornig werden, wenn sie einen erwischte, wenn man zwischen dem Vieh hindurch huschte. Sie drohte wiederholt mit einer heftigen Tracht Prügel. Und die Bäuerin war eine gewaltige Erscheinung. Mit Leichtigkeit konnte sie auch den größten und stärksten von uns Grundschülern stehend über ihren Oberschenkel legen und mit ihrer von harter Feldarbeit gekräftigten Hand mit nur wenigen Schlägen auf die bloßen Schenkel unterhalb unserer Lederhosen zum Heulen bringen. Wir hatten enormen Respekt vor ihr.
Den Nachbarjungen traf die Wucht einer Ohrfeige von der Bäuerin so unvorbereitet, dass er nicht einmal mehr in Deckung gehen konnte. Er rannte drei Tage lang mit einer knallroten und geschwollenen Backe herum.
Vom Klassenzimmer aus sah man die alte Dorfkirche, gleich neben dem Pausenhof wucherten Hagebuttenhecken. Dahinter lag ein kleiner eingewachsener Bolzplatz. Ihn nutzten die Jungen, um sich vor und nach dem Unterricht gegenseitig zu malträtieren, ohne dass auch nur ein Lehrer daran dachte einzugreifen.
40 Kinder waren wir in der ersten Klasse. Das war 1968 – und das Schulhaus platzte aus allen Nähten. Sogar im Keller wurde unterrichtet, um alle Grundschüler aus dem wachsenden Münchner Vorort unterzubringen.
Unsere Klassenlehrerin Frau Busch war eine Schönheit, die uns mit Hingabe Lesen, Rechnen und Schreiben beibrachte. Nahezu jeden Morgen prangten auf der kunstvoll bemalten Tafel neue Buchstaben und Zahlen. In einer Ecke fand sich stets das Buch Frau Holle. Die Lehrerin liebte das Märchen von Gold- und Pechmarie. Für die meisten Mädchen war das ein Glück, vor allem für die fleißigen. Die Buben hatten es schwerer, bis auf Georg, der mit einem weißen Hemd und manchmal sogar mit einem kleinen Schlips in die Schule kam. Unter den anderen verteilte Frau Busch saftige Ohrfeigen, wann immer es ihr angebracht schien – wenn einer unaufmerksam war und schwatzte, wenn er schlampig schrieb oder es zu lange dauerte, bis er vier und fünf zusammenzählte.
Harte, blitzschnelle, feste Schläge mit der flachen Hand. “Klatsch” machte es, und bis auf den dicken Christoph, der einfach nur grinste, senkte jeder den Kopf.
Niemand sollte sehen, wie einem die Tränen in die Augen schossen. Über diese Ohrfeigen wurde nicht gesprochen, sie gehörten dazu – so wie die Schläge, die in vielen Familien zu dieser Zeit noch selbstverständlich waren.
Immer wieder traf es auch Ellen, unter deren Augen oft dunkle Schatten lagen: Sie wohnte mit ihren Eltern und ihren Geschwistern – wie viele es waren, wusste keiner so genau – in einer kleinen, heruntergekommenen Wohnung am Ortsrand. Ellen roch muffig und trug fleckige Pullover, die ihr an den Ärmeln oft zu kurz waren.
An diesem Morgen hatte sie ihre Rechenhefte zu Hause vergessen. Frau Busch packte sie an den kurzen blonden Haaren und zerrte sie vor zur Tafel. Dort sollte sie eine Aufgabe lösen, was ihr – wir alle spürten ihre Angst – nicht gelang. Stocksteif stand sie da, woraufhin die Lehrerin ihr mit voller Wucht mit der flachen Hand ins Gesicht schlug. Unsere Solidarität mit Ellen hielt sich in Grenzen, vielleicht, weil sie ohnehin nicht dazu gehörte. Einige meinten dennoch, dass Frau Busch in dieser Stunde zu weit gegangen sei. Ellen hatte geweint, obwohl sie von zu Hause sicherlich einiges gewohnt war.
Nach zwei Jahren übernahm Frau Ludwig unsere Klasse, eine grossgewachsene Frau von wuchtiger Statur mit derart durchdringender Stimme, dass es sogar dem dicken Christoph vorübergehend die Sprache verschlug. Doch dann ging das Gerangel mit seinem Banknachbarn wieder los – und eine gewaltige Ohrfeige traf seine linke Wange.
Ihre Lieblingssätze waren: „Wer nicht pariert, wird von mir abgeklatscht“…. oder …“Wer nicht pariert, geht als Rotbäckchen nach Hause“ … oder … „Ich habe eine sehr kräftige Handschrift. Wo ich hinhaue, wächst kein Gras mehr, das könnt ihr mir glauben.“ Eigentlich erwischte es in jeder Unterrichtsstunde mindestens einen von uns. Das war so sicher, wie das Amen in der Kirche.
Beim nächsten Mal verpasste die Lehrerin Harald eine Watschn. Es klatschte mächtig. Seine Wange glühte noch auf dem Heimweg. Tags darauf wollten wir wissen, was er zu Hause erzählt hatte, denn seine Wange war noch knallrot, als er zu Hause ankam. Harald schwieg.
Wir fanden es mutig, als Hans der Lehrerin eines Tages drohte, er werde seinen Vater schicken, wenn sie ihn weiterhin ohrfeige. Doch daraus wurde nichts, weil der Vater, wie Hans beteuerte, als Maurer nicht einfach von der Baustelle weg konnte.
Ohnehin war es den Aufwand vielleicht gar nicht wert. Das meinte zumindest Anita, deren Bruder ein paar Jahre zuvor in einer anderen Volksschule eine Sportlehrerin namens Frau Kröger kennen gelernt hatte – und mit ihr Erziehungsmethoden, die uns glücklicherweise erspart blieben. Diese Frau schien es zu lieben, ihre Handabdrücke auf den Schenkeln der Schüler zu hinterlassen. Dazu nutzte sie die Vorderseite, aber auch die Rückseite der Schenkel. Mal war es nur ein Schlag, mal waren es bis zu sechs Schläge, drei vorne, drei hinten je Oberschenkel. Das Ergebnis war allerdings immer das Gleiche: Ein vor Schmerz verzerrtes Gesicht des Empfängers, der wie ein Hampelmann herum hüpfte und sich die Stelle rieb, auf der sich der Handabdruck knallrot abzeichnete und über Stunden für jedermann sichtbar war.
Frau Ludwig hingegen zeigte sich mit uns nur selten zufrieden. Es schien, als wittere sie in der großen Klasse, in der es niemals richtig ruhig war, hinter jeder Unaufmerksamkeit böswillige Absicht. Halbwegs recht machen konnten es ihr zumeist nur die Schüler, für die sich ein Übertritt auf das Gymnasium abzeichnete. Doch selbst diese Aussicht konnte einen nicht vor einer saftigen Ohrfeige bewahren, wenn man Frau Ludwig im Pausengedränge versehentlich auf die Hacken trat. Der Trost bestand darin, dass sie sofort versicherte, sie habe in dem Gewühl eigentlich einen anderen treffen wollen und mit ihrer großen Hand fast fürsorglich über die vom Schlag gerötete Wange strich. Ich glaube heute, dass es sie aufgegeilt hat, Ohrfeigen zu verteilen.
Gegen Ende der 4. Klasse ließen die Züchtigungen spürbar nach. Je älter wir würden, desto vernünftiger könne man mit uns reden, erklärte uns Frau Ludwig. Zuvor hatten wir sie allerdings darüber in Kenntnis gesetzt, dass unsere Sportlehrerin, eine glühende Verehrerin Willy Brandts, gerne Bescheid wüsste über jede Ohrfeige, die noch im Unterricht verteilt werde.
Im Gymnasium war dann ( fast) gänzlich Schluss damit. Nur in der Sexta und Quinta gab es noch vereinzelt Backpfeifen. Ansonsten gab es für jene Lehrerinnen, die es darauf anlegten, subtilere Methoden, ihre Macht zu demonstrieren. Daran soll sich bis heute nichts geändert haben.
The elementary school time was a nice time back then in the 60s … That only, so that no wrong impression arises.
The path to the school led past flowery meadows and fields, even through a cowshed that had two exits.
Of course, one had to dare to take this cutoff. The farmer’s wife could be terribly angry if she caught you when you scurried among the cattle. She repeatedly threatened with a violent spanking. And the farmer’s wife was a tremendous figure. With ease, she could also put the largest and strongest of us elementary students over her thighs ( also standing ) and bring us to howl with her hand strengthened by hard field work with only a few strokes on the bare thighs below our Lederhosen. We had enormous respect for her.
The neighbor boy hit the blow of a tremendous face slap from the farmer’s wife so unprepared that he could not even take cover. He ran around for three days with a bright red and swollen cheek.
From the classroom one saw the old village church, right next to the playground vegetaded a hedge with haws.Behind it lay a small ingrown football pitch. The boys used it to maltreat each other before and after class without even a teacher thinking of intervening.
40 children we were in the first class. That was 1968 – and the schoolhouse was bursting at the seams. Even in the cellar was taught to accommodate all elementary school students from the growing Munich suburb.
Our class teacher, Mrs. Busch, was a beauty who taught us reading, arithmetic, and writing with dedication. Almost every morning new letters and numbers appeared on the artistically painted board. In one corner was always the book Mother Hulda. The teacher loved the fairy tale of the Grimm Brothers. For most girls that was a blessing, especially for the hard-working. The boys had a harder time, except for Georg, who came to school wearing a white shirt and sometimes even a little tie. Among the others, Mrs. Busch distributed hefty face slaps whenever appropriate – when one was inattentive and chatting, when he wrote sloppily, or took too long to add terogeth four and five.
Hard, lightning-fast, firm face slaps with the flat hand. “CLAP” did it, and except for the fat Christoph, who was just grinning, everyone lowered his head.
Nobody should see the tears in our eyes. About hese face slaps were not spoken, they belonged to it – as well as the spankings that were common in many families at that time in the 60s.
Again and again it hit Ellen, under whose eyes often were dark shadows: She lived with her parents and their siblings – how many they were, no one knew exactly – in a small, run-down apartment on the outskirts. Ellen smelled musty and wore spotty sweaters that were often too short on her sleeves.
That morning she forgot her exercise book at home. Mrs. Busch grabbed her by he short blond hair and dragged her to the blackboard. There she was supposed to solve a task that she – we all did feel her fear – did not succeed. She stood stiff as a whistle, whereupon the female teacher smote her face with her open hand at full force. Our solidarity with Ellen was limited, perhaps because she was not one of us anyway. Some still thought that Mrs. Busch had gone too far in that class hour. Ellen had cried, though she was certainly used to experience hard punishments at home.
After two years, Mrs. Ludwig took over our class, a tall woman of massive stature with such a penetrating voice that it even made the thick Christoph speakless, temporarily. But then the scramble started again with his neighbor – and a bichslap hit his left cheek.
Her favorite phrases were: “Who does not obey will be spanked by me” …. or … “Who does not obey will go home with cheeks as red as beetroots” … or … “I have a very strong handwriting. Wherever I slap, there’s no more grass to grow, believe me.” Actually, at least one of us got caught one face slap in each lesson. That was as sure as the Amen in the church.
The next time the female teacher slapped Harald. The face slap was tremendously. His cheek still glowed on the way home. The next day we wanted to know what he had told at home, because his cheek must have been still bright red when he arrived home. Harald was silent.
We thought it was courageous when Hans threatened the female teacher one day that he would send his father if she continued to slap him. But he never did it, because – as Hans assured – his father could not just walk away from the jobsite as a bricklayer.
Anyway, maybe it was not worth the effort. At least Anita thought so, whose brother had a female sports teacher named Mrs. Kroger a few years earlier in another elementary school – and with her educational methods, which fortunately spared us. This woman seemed to love to leave her handprints on the thighs of the students. She used the front as well as the back of their thighs. Sometimes it was only one smack, sometimes it was up to six smacks, three in front, three on the backside of each thigh. The result, however, was always the same: a recipient’s face, distorted with pain, hopping around like a jumping jack, rubbing the spot where the handprint appeared bright red and was visible to everyone for hours.
Mrs. Ludwig, on the other hand, was seldom satisfied with us. It seemed as if in the great class, where it was never really quiet, she maligned malicious intent behind every inattention. For the most part, it was only the students who made the transition to grammar school seem right. But even this prospect could not protect you from a sound slap in the face, if you accidentally kicked Ms. Ludwig in the pause. The consolation was that she immediately asserted that she had wanted to meet someone else in the crowd and, with her big hand, caressingly stroked the cheek with her red fingerprints. I believe today that she has been sexually aroused by distributing face slaps.
At the end of the 4th grade, the chastisements dropped noticeably. The older we got, the more reasonably one could talk to us, Mrs. Ludwig explained. Before, however, we had informed her that our sports teacher, a fervent admirer Willy Brandt’s, would like to know about every face slap that is still distributed in the classroom.
In high school then it was (almost) completely over with it. Only in the Sixta and Quarta there were still a few face slaps left. Otherwise, those teachers used more subtle methods to demonstrate their power. This should not have changed to this day.
Backpfeifen-Galerie / Slap Gallery
Kindheitserinnerungen – Childhood Memories
enommen. Übrigens turnten Jungs und Mädchen damals zusammen, da nach dem Krieg Lehrer- und Platzmangel war.
